Strada del Rhum. Fabrice Amedeo racconta il suo naufragio: “La mia barca in fiamme affondò davanti ai miei occhi” – Route du Rhum



” Salve. Sono sano e salvo su un mercantile, la M/V MAERSK Brida che mi lascerà alle Azzorre domani mattina (NdR: martedì). Il mio Imoca Nexans – Arte e finestre sprofondò in fiamme davanti ai miei occhi. Tutti i miei sogni sono stati inghiottiti con lui”.

La storia delle ultime ore.

lunedi mattina : a bordo va tutto bene e sto facendo una grande gara. La barca vola forte con le burrasche e il mare è pesante. Improvvisamente, mi rendo conto che la mia zavorra è esplosa su un’onda e che ho diverse centinaia di litri d’acqua nella barca. Mi fermo per sicurezza e comincio a svuotare tutto. In quel momento le batterie colpite dall’acqua si guastano e ho un blackout completo a bordo. Non ho più elettricità: niente più pilota automatico, niente più computer, niente più elettronica. Decido, in consultazione con la mia squadra, di procedere con cautela verso Cascais.

Lunedì pomeriggio : grande fumo a bordo della barca. Soffio l’estintore, indosso il mio TPS (tuta di sopravvivenza), avviso il direttore di gara che chiede a un concorrente di Imoca di deviare per assistermi se necessario. Il fumo alla fine si ferma. Decido di riprendere il mio viaggio verso Cascais. Incontro James Harayda, lo skipper di Gentoo, che era venuto nell’area per aiutarmi. Lo ringrazio e riprendo il mio viaggio. Asciugo completamente la barca e mi preparo per una navigazione difficile. Ho dormito due ore la scorsa notte per riprendermi dalle mie emozioni, poi sono state 6 ore stanotte.

Di nuovo 2h30 di siesta, poi 7 ore di bar. Poco dopo le 12:30, nuovo fumo a bordo. Segue un’esplosione. Torno a tentoni nella cabina e riesco a recuperare il mio TPS. La mia Grab bag (borsa di sopravvivenza) era rimasta nella cabina di pilotaggio. Tornerò a prendere la mia fede nuziale. Ho colpito l’estintore ma non succede nulla. Il fumo non è bianco come ieri ma giallo. La cabina di pilotaggio si deforma e diventa gialla. Lo spruzzo di acqua di mare è come il suono dell’acqua che colpisce una casseruola. Capisco che dovrò evacuare. Avverto la mia squadra di una possibile evacuazione. Quando riaggancio, sono quindi a poppa pronto a innescare la mia sopravvivenza: dalla cabina e dal berretto esce un torrente di fiamme. Sono in mezzo alle fiamme. Non riesco nemmeno ad aprire gli occhi. Riesco a spingere la zattera di salvataggio in acqua ea saltare. Normalmente, la fine che trattiene la sopravvivenza della barca dovrebbe lasciar andare. Non si lascia andare. La barca, che ho avuto il tempo di governare ma che ancora avanza spinto dal mare grosso, tira il materiale di sopravvivenza che si riempie d’acqua. Riesco a salire a bordo senza mollare. Penso che sia lì che è successo tutto e le cose sono andate per il verso giusto. Mi dico “se vuoi vivere hai pochi secondi per trovare il coltello e tagliare”. L’Imoca mi attira verso di lui. Le onde mi riportano pericolosamente a lui. Finalmente trovo il coltello e taglio. La mia zattera va alla deriva sottovento rispetto all’Imoca, che è in fiamme. Ci vorranno 30 minuti per affondare. Gli ho parlato e l’ho ringraziato. Dovevamo fare il giro del mondo insieme in due anni.

Allora devi organizzarti. Al telefono satellitare non piaceva l’acqua della zattera e non funzionava.

Nella sua zattera di salvataggio...
Nella sua zattera di salvataggio… (DR)

Mi dico: “nessuno sa che la barca è affondata e che sei nella tua zattera, se tagli il faro della tua Imoca che sei riuscito a prendere e fai scattare quello della zattera, loro avranno l’informazione”. Questo è ciò che faccio. Non riesco a trovare uno scoop a bordo. Un Tupperware contenente batterie mi salverà. Svuoto la zattera. Inizia l’attesa. Sto dietro la zattera in modo che non si capovolga. Il mare è molto molto formato. Faccio il punto sull’attrezzatura a bordo e mi preparo per il prossimo. Raccolgo i razzi. Mettimi il VHF al collo. Trascorro dalle tre alle quattro ore su questa zattera. Sono sorprendentemente calmo. In riva al mare. La zattera si riempie regolarmente d’acqua dalle onde che si infrangono leggermente. Lo capisco ma mi sento al sicuro. So, tuttavia, che nulla è risolto.

Ogni 30 minuti, per risparmiare le batterie, faccio una chiamata Mayday al VHF. Ho portato a bordo il VHF grazie ad Eric, il mio team manager, che ha avuto il tempo di darmi questo consiglio poco prima che riattaccassi. Conservo le batterie della zattera per dopo.

Dopo un momento, una voce mi risponde. Un mercantile, che dista 6 miglia dalla mia posizione, arriva nella zona. Sono rassicurato, ma non vedo come farò a salire a bordo di un simile colosso con questo mare. Sono in costante contatto in VHF con il capitano che non può vedermi: il mare è pesante, il sole sono gli occhi e io sono un puntino arancione. Mi ha detto prima “sei vivo perché mi hai detto: sono a circa 2 miglia dal tuo lato di dritta”. Sono a circa due miglia dal tuo lato di dritta. Ho colpito un bagliore di soccorso. Mi vede. Mi perde. Ne ho colpito un secondo. Mi vede e arriva in zona. Tenta un primo approccio che fallisce. È davvero impressionante essere nella mia zattera gonfiabile a pochi metri da questo gigante d’acciaio. Si scusa con il VHF e parte per un approccio. Man mano che passa, il mare trita, la zattera si riempie abbondantemente d’acqua. Si riposiziona sopravvento a me, a pochi metri di distanza, è pazzesco, e si sposta verso di me. Questo edificio calma un po’ il mare e mi risucchia. La zattera sfrega contro lo scafo da davanti a dietro. Se non funziona, il resto sarà complicato. L’equipaggio mi ha lanciato delle corde che all’inizio non potevo recuperare.

Alla fine ci arrivo. Ne recupero uno vicino alla prua della nave. Dipende tutto dal filo. C’è lo spessore del confine tra successo e fallimento, sopravvivenza e dramma. L’equipaggio mi trascina su una scala che è stata smontata. Con le onde, a volte salgo fino al livello delle scale e poi scendo 5 metri più in basso. Questa è l’ultima prova. Se la sopravvivenza passa sotto le scale, sarà trafitto e io sarò gettato in acqua. mi avvicino. Una prima volta: non lo sento. Una seconda ondata, salgo e salto, salto sulla scala che raggiungo poi mi ritrovo tra le braccia di un uomo con l’elmo. Torno sul ponte.

Vengo accolto da una ventina di membri dell’equipaggio. È pazzesco adesso. Mi prendono tra le braccia, si congratulano con me. Prima che avessi il tempo di dire phew, mi portano in una stanza, non mi tolgo la tuta di sopravvivenza. “Ma sei secca” hanno le allucinazioni. Sì sì, siamo attrezzati sulle nostre barche da regata! Mi sono fatto una doccia e ho indossato un completo.

Fu una volta a bordo del mercantile che arrivarono la paura e l’adrenalina. Mi tremavano le gambe. È pazzesca questa capacità animale che l’uomo ha di gestire una situazione di sopravvivenza. E poi cade. La morte non mi ha voluto oggi, o meglio la vita non ha voluto che lo lasciassi. Sono devastato ma il più felice degli uomini perché stasera mia moglie e le mie figlie non andranno a letto piangendo.

Uscendo dalla doccia, vengo ricevuto dal capitano e dal suo ufficiale. Cadiamo l’uno nelle braccia dell’altro. Hanno anche le gambe tremanti, mi dicono.

Questa avventura non altera in alcun modo la mia passione per il lavoro e per l’oceano.

Ringrazio il mio team, la direzione di gara della Route du Rhum – Destination Guadalupe, le squadre di soccorso, che hanno lavorato affinché questa operazione di salvataggio si svolgesse nelle migliori condizioni possibili.

Penso anche ai miei compagni. Li ringrazio per la loro fiducia. mi riprenderò. Torneremo indietro”.

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